гротескный принц;
Ты знал, я ненавижу ночь?
Ночью становишься особенно ранимым и чувствительным. Живым, что ли... И не хочется анекдотов и смешных цитат, а хочется плакать. И курить. Много, одну за другой. До боли в горле. Но мне нельзя. Иначе останусь без голоса. Но мне так все равно, именно поэтому между пальцев зажата сигарета. Делать затяжку между мыслями.
Ты знал, я ненавижу осень?
Все чаще тянет на ностальгию. И бесконечные дожди. Кажется, что кто-то обрезал крылья. Поэтому все еще здесь. В прокуренной комнате с очередной сигаретой. А птицы улетют далеко. Остается только писать всякие глупости. Их никто не читает, кроме меня. А еще я читаю старые переписки. Чувствую боль. Но кажется, что так и надо. По другому даже быть не может. И все продолжаю мучать себя ненужными никому воспоминаниями. Мыслями. Мечтами. Фантазировать о другой, лучшей жизни. И ставить точки. Запятые ужасны.
Сплин как постоянное состояние в такие моменты. Он рассеивается с теплыми лучами солнца. Или просто засыпает. Чтобы снова проснуться ночью. Порой, даже лежа с вроде любимым человеком, в его объятиях, мечтаешь о другом, другой жизни. Стыдно. И больно. Но так и должно быть. Ведь так? Я часто ошибаюсь. Теряю. Сжигаю мосты, по которым хочется идти. Страдаю. И вся вина на мне. Руки, если не в крови, то в пепле. Метафизическом пепле. Еще горячем от огня.
Ты знаешь, я ненавижу себя?
Разговариваю с ветром. С пустотой. Выговариваю все, что хочу. И вроде легче. Или просто кажется. Во мне нет совершенства. Нет талантов. Ущербная личность. Наверное. Даже не могу полностью выразить свои мысли. Свое состояние. Оно не укладывается в набор слов. А может достаточно одного слова - сплин.
Ночью становишься особенно ранимым и чувствительным. Живым, что ли... И не хочется анекдотов и смешных цитат, а хочется плакать. И курить. Много, одну за другой. До боли в горле. Но мне нельзя. Иначе останусь без голоса. Но мне так все равно, именно поэтому между пальцев зажата сигарета. Делать затяжку между мыслями.
Ты знал, я ненавижу осень?
Все чаще тянет на ностальгию. И бесконечные дожди. Кажется, что кто-то обрезал крылья. Поэтому все еще здесь. В прокуренной комнате с очередной сигаретой. А птицы улетют далеко. Остается только писать всякие глупости. Их никто не читает, кроме меня. А еще я читаю старые переписки. Чувствую боль. Но кажется, что так и надо. По другому даже быть не может. И все продолжаю мучать себя ненужными никому воспоминаниями. Мыслями. Мечтами. Фантазировать о другой, лучшей жизни. И ставить точки. Запятые ужасны.
Сплин как постоянное состояние в такие моменты. Он рассеивается с теплыми лучами солнца. Или просто засыпает. Чтобы снова проснуться ночью. Порой, даже лежа с вроде любимым человеком, в его объятиях, мечтаешь о другом, другой жизни. Стыдно. И больно. Но так и должно быть. Ведь так? Я часто ошибаюсь. Теряю. Сжигаю мосты, по которым хочется идти. Страдаю. И вся вина на мне. Руки, если не в крови, то в пепле. Метафизическом пепле. Еще горячем от огня.
Ты знаешь, я ненавижу себя?
Разговариваю с ветром. С пустотой. Выговариваю все, что хочу. И вроде легче. Или просто кажется. Во мне нет совершенства. Нет талантов. Ущербная личность. Наверное. Даже не могу полностью выразить свои мысли. Свое состояние. Оно не укладывается в набор слов. А может достаточно одного слова - сплин.